Pirateria
Soy el verso mal escrito de Sabines,
el vicio de Bukowsky,
una escalinata a apunto de caer
(mal estructurada),
el alzheimer de Pratchett
y los días lluviosos del distrito federal,
soy la tierra debajo de las piedras,
las bolsas de papel en el agua limpia
que ya se torna negra,
los cholos que viven en New York.
Y pretendo seguir escribiendo,
entre el cochambre de mis labios
Con este calor y las manos llenas
de sudor y mugre y dolor
y el llanto de la gente; también soy,
pero al fin no existo,
y nada me conocerá,
no soy yo, ni él, aquel, ni más...
Yo soy lo que llaman mentira,
lo que creen ver y no esta,
soy mera piratería,
y nadie lo puede negar.
