Tus tragedias marcaron la solapa de mi vida.

Me mudaré al terreno de los hombres secos y faltos de amor,
a la plazuela de los besos baratos,
del sexo inseguro,
al país de las enfermedades virales,
me mudaré al sueño en que no estás
y mis manos saben a pan.


Donde mis rodillas se pierden entre los charcos de lodo,
y los libros existan para limpiarse el culo,
donde la poesía
sea un mito,
la creación de una religión,

donde la señal teléfonica
sea una invensión del pecado y la perdición.

El día del padre.

Mi familia decidió festejar el día del padre y
me llevaron al restaurante Tribilín que estaba
saturado de familias con padres.

En todas las mesas servían vasos con vino,
cortesía de la casa, gorros de cartón con
papeletas de colores y vuvucelas para padres.

Ordenamos un plato vegetariano de soya con sabor
a gato horneado y orejas de dulce de piña tipo
maleante acribillado.

Los meseros arribaron a nuestra mesa para cantar
un estribillo: "Feliz cumpleaños papá,feliz cumpleaños papá".

En las mesas vecinas los padres sonreían complacidos,
se quitaban las dentaduras postizas y las colocabanen los vasos con vino.
El jefe de meseros pidió silencio y comenzó un discurso:
"Voy a leer para todos ustedes el poema Carta al padre
del poeta Oscar Altamirano" -dijo y comenzó a leer el
poema emocionado.

Después los padres hicimos una fila para saludar y
abrazar a todas las hijas de los otros padres.
Pasamos una tarde fenomenal, el sol nos guiñó un ojo
en el horizonte y sonreía.

Entonces abordamos el automóvil y retornamos a casa.
Esta es la hora en que los mafiosos salen a matar.
Y el restaurante Tribilín cierra sus puertas temprano.



[Del Maestro Edgar Altamirano]

Tengo llagas en el alma.

Mis ideas se suicidaron
y con ellas la poesía,
ya no hay nada de poético en mis dedos.

Hoy regrese a lo mismo,
talves tú ya lo sabias,
sospechabas que mis besos no podrían
correr si no es tras tu sombra,

hoy toque tu puerta
esperando que nadie abriera esta "nueva" oportunidad,
deberías haberme dicho que no,
que me odias,
que mis besos son cadenas
que atan tu alma,

pero no, como siempre
tratas de tener la razón,
aun cuando sabes que el amor entre nosotros
se perdio,
regresas, me besas,
me dejas tatuado las caricias
que empezaba a borrar.

Lectura IMACP

Contare cuarenta pasos
para llegar a la equis que arman
tus besos.

Todo fue un fracaso,
no hubo abrazos,
las sonrisas afloraban una entre cien,
los besos nunca llegaron,
tus orejas quedaron intactas

y mis ganas de volver a verte...

temerosas.

Últimamente me he preguntado
qué estás haciendo,
tus sombras ya no visitan mis recuerdos.

Me molesta la monotonia de las personas
al hacer el amor.
No es una cuestión carnal,
si no creativa, puramente creativa.

Una mujer sentada en la banqueta

me a dicho que el amor esta en su bolsa.

Armando Palomas

Me quize ahogar para no respirar

dentro de tu pecera de odio y ausencia,

talvez mañana cuando amanesca

olvides la corteza que dejaron los gritos,

si tú gustas puedes buscarme en los versos,

en las noches sin estrellas,

en las coladeras,

entre mi bolsas izquierdas.

Yo sé que no puedo pedir más que el abandono,

la miseria entre los muslos,

mi derrota tomando posesión

de vientre y espada.

Pero si regresas aquí hay una bomba

para limpiar este H2O.

La madrugada se llevo las horas,
el calor del espacio,
se llevo la luz,
el ruido de los pájaros,
mis ideas...

No me busques.
Mis besos no son una capa de ozono
que se pueda tratar de arreglar.

Y mis metáforas son tan simples,
que tus manos se ríen cuando me leen.

Sólo tengo una duda.

¿A qué saben tus besos?

No sé que tienes tú

que él no tenga,

pero volveria a besar tu labios

sólo para averiguarlo.

Tu paciencia pesa como una bolsa de boletas electorales...

La ausencia de tu aroma,
inundo este cuarto -imaginario-
ahora todo huele a soledad.

EL POEMA CORTO

(Talvez tú lo sepas,
pero la memoria que se tatuó
entre mis piernas
necesita volver a gritar que te ama)

A Rodríguez.

Mañana talvez no despertaras para saludar a mi alma,
pero mis manos viajaran entre las sabanas
para tocar tu espalda, mientras los pájaros
están arreglando el aire que estás apunto de inhalar.


-éste poema tendrá muchos inicios-


Cuando tus manos sabían lo que mi cuerpo quería,
y sólo dormía a tu lado para poder soñar,
cuando tu nombre estaba tatuado en
cada parte de mi espalda,
en mi sexo,
en mi manual de vida,
me di cuenta que te amaba.

Que la vida giraba en torno a esa espalda,
a tus labios con olor a menta,
al cabello rebelde,
a las manos sucias, a tus ojos pequeños y profundos.


Para el día de tu cumpleaños planeo decirte lo mucho que te amo.
Talvez me dejaras parada en una esquina,
pero me gustaría beber de tu sexo,
embriagarme de besos,
me gustaría poder escribirte un buen poema.


Que no tenga ideas tontas,
que te impresione,
caminar contigo, tomados de la mano,
mientras sueltas mis manos para abrazar mis hombros,
mientras dejas que tus labios me digan
algún secreto, un secreto que sea húmedo

(¿Mencione que tendría muchos inicios?)

La humedad de la pecera quebró mis rodillas,
tu ausencia se cayó al piso lodoso
y mis gritos rompieron las ventanas de tu cuarto,
nuestros vecinos me odian,
no he dejado de llorar,

¿Cuándo es que volverás, cuándo es que
seremos en realidad?

¿Escuchas? Son los fantasmas,
los hilos del ruido que quieren confundirnos,
no les pongas atención, ahora
sólo bésame,

déjame contarte una historia,
en la que un extraño se enamoraba
de la soledad,
Son la una y veinticinco,
cuatro estrellas están iluminando mi patio
un perro aguarda en la calle
pero mi casa sigue vacía.

Luego los intelectuales tocan la puerta
dicen que me ofrecen trabajo y una vida,
tienen otros intelectuales que se casan contigo,
tienes hijos iguales y eres feliz,

No gracias, ya estoy comprometida - les dije mientras me explicaban los beneficios de vivir en la ciudad de los escritores.
Pero no tienes anillo, además vives sola – dijo el intelectual mayor.
Ya hicimos el amor – les dije cuando daba la espalda, no volvieron a tocar.


(Hoy era tu cumpleaños y teníamos que darnos un beso,
yo te diría al oído: te amo)



Yo omitiré la parte en que me olvidaste,
tú omite la parte en que te grite,
volvamos a escribir la historia,
encerremos a nuestros cuerpos
en un cuarto,

déjame llevar tu alma al paraíso.

Te llamas "cuerpo cansado" Yo soy una cama, con doble cubierta de esperanza

hoy es tu cumpleaños y alguien más duerme en tu sexo.