(Re) Inventar.

Ayer por la noche me fui a dormir pensando muchas cosas sobre la poesía, en realidad dormir no pude porque todo aquello que había hablado con Abigail, me taladraba la cabeza, ella escribió algo en su blog que me hizó pensar sobre las funciones del escritor en el mundo, eso mismo vengo pensando desde hace tiempo... En la escuela no veo chicos comprometidos con la literatura, más bien me he topado con gente que busca "beneficios estudiantiles", atención de las autoridades acádemicas, pero no hacen nada por la literatura, si a nosotros nos tocó estar de este lado, si nos toca defender esta postura, por qué no hacerlo, qué nos impide pararnos frente a nuestros demonios y destruirlos, qué nos impide crear literatura y trabajarla, no poses, no panfletos, no anhelos de ser conocidos, la poesía, la literatura es para todos.

Entonces ¿por qué guardarselas a unos cuantos jóvenes borrachos y enloquecidos con la vida? Hay una línea muy delgada entre la libre expresión y el juego de la rebeldía sin sentido...

Hoy voy a empezar a escribir más aquí, porque entendi que no podemos cambiar al mundo y que el mundo irá cambiandonos a nosotros.
Dejó el link de Abigail, para que lean lo que escribió, yo defiendo y me pongo del lado de su postura, porque debemos seguir cabalgando sobre nuestros poemas.

http://elabigail.blogspot.com/

Violeta Parra - Paloma Ausente

Un dìa Violeta Parra quisò que abriera los ojos y asì fue.

Carlos tiene un balón


y en su balón un mundo pequeño


que le pide a gritos libertad.





Carlos tiene las venas secas


y los ojos negros,


tiene en su cabeza un desierto


que hace más pesado el camino al medio día,





la mamá de Carlos también llora,


igual que él cuando


pequeños dinosaurios muerden sus brazos


y dejan ahí un millón de puntos a unir,





Carlos quisiera que ese mundo del balón


lo atrapara y lo llevara con ellos


y entonces no tener miedo,


ni dolor,


no tener madre o


cabello


o soledad...

[570]

He muerto y renacido tantas veces,

todas a causa del mismo fantasma

que estropea mi exterior y arrumba

mis esperanzas,

la poesía es así:

un mounstro que necesitas para sentir el miedo,

un dolor de cabeza que te obliga a seguir con el día,

la poesía es así, porque no la puedo interpretar de otra forma,

porque no tengo el menor sentido de razón,

porque no me contengo y cada

que necesito estallo contra el papel

o contra las teclas, que mis dedos conocen como

una amante viejisima que inunda mis venas,

no tengo miedo de morir, así,

aquí, con ella o en soledad,

la poesía es así.

Hoy es el día de la poesía

y nosotros andamos

colgando estrellas en otro universo.

Vamos a escribir/
hasta que los corazones/
nos dejen de latir.

Ibamos los tres por un desierto,

Trilce, Tegus y yo

andabamos buscando las estrellas de tu cabello.

Para Abigail.

Abigail, el mundo se nos esta cayendo encima.

Me da miedo toda esta gente que va empujando

su propia historia

y que maulla

y araña por un muñeco de plastico.

Abigail nos estamos muriendo,

porque mis alas están rotas,

todos en mi mundo te mandan saludos,

porque estamos en polos distantes

que se deshacen

y yo sé que un día el pájaro que esperas

llegará por ti.

Me da gusto que no mueras y que

escribas poesía con tus alas

y que tus sueños no dejen de mancharse

de tinta

y que corras entre todos los gatos del mundo

y que tengas estrellas en el cabello

para iluminar el universo.

Tengo elefantes en las pupilas.

A mí me dan mucha lástima los poetas jóvenes,
los libros viejos,
el semaforo en verde que no vuelve a funcionar
a causa de un choque,
las calles solitarias de un día festivo,

los perros de los camellones
y los camellones de algunos perros.

Soy parte de la suicedad del mundo,
no nací para agradarle a alguien
o para escribir buena poesía,
eso no me preocupa,

ahora sólo nos queda sobrevivir.

Pensar que estuve a escasos centimetros de besarte y volverme loca de sufrimiento.

No sé como terminar de escribir un libro,
en realidad un libro nunca se termina
y entonces esta espera es infinita,
no sé como mentirle a mi cabeza
y obligarla a pararse de esta silla,
no sabemos cuando llegará el fin del mundo,
pero estamos seguras que ese día no se escribirá el fin de mi poema.

Tengo raspones en las rodillas
y en los libros poemas que duelen en el alma.

Creo que a mucha gente le gusta ser popular " ", a mí

no me gusta ser gente.

Apesto.
Apesto.
Apestar es una rara forma de sentirme conectada con el mundo.

Algún día no sabremos que decir

y el mundo seguirá su curso.

Por mi seguridad y la de los otros,
me mantendre encerrada en una torre
-aunque sea de libros.

Quiero ser feliz y olvidarme de las letras.

No se me da esto de ser diplomatica e impecable.

Me gusta saber que siempre seré tu sombra,

el mecanismo absurdo de pensar que siempre estaré a tu lado...



Guardaré silencio y seré lo más gris que se pueda.

Supongo que siempre es así con las palabras/

amor// llanto// sufrimiento// placer// espejismo// fin...

Somos poetas en contra de nuestra voluntad,
la poesía no es una mariposa volando libremente por encima del arco iris.

/Nadie podría saber la verdad si no la sufre...

Ya no me gusta vivir aquí y no respirar smog.
No me gusta saber que soy muy afortunada y que no he sufrido nada.

En verdad, no tengo nada que decir.

No tengo nada que decir.

En verdad, lo juro, nada existe en mi cabeza que quiera salir,
ni un hola,
no quiero hablar con nadie,
ni mirar a nadie,
no quiero hacerme creer que estoy viviendo y
que debo ser feliz o vivir rápido
o vivir lento y respirar.

Nada quiero hacer, ni escribir,
todo esto es una justificación absurda, no soy yo.
Nada existe entre mis huesos que pueda ser visto,
no soy merecedora de nada,
porque tengo a la muerte en la orilla de mis labios.

Todos hablan de si mismos,

todos son buenas personas en este campo desertico,
nadie es malo,
-mirenme soy un buen amigo,
- escuchen, yo sufro mucho y eso me hace merecedor de atención.

nadie llora cuando el silencio es el único espectador,
todos son buenas personas.

Excepto yo.

Luego soy el silencio y continuo cayendo de la boca de los hombres
y de la mente de los hombres
y de los sueños de los hombres

y me escurro entre tanta humanidad,

la humanidad es un sucio campo de flores marchitas,
la humanidad no respira
y tiene tarticardia y 20000 millones de pobladores imaginarios compran marcapasos

en las sendas de "Todoatrespesos, sonría, le estamos grabando losmejoresmomentosdesumuerte"

Sólo soy silencio, con eso me conformo, con eso no pido más y me doy la vuelta al mar,

el mar es otro silencio extenso,

sin cascaras humanas y sin desamor.

Debo acostumbrarme a mi nuevo yo,
no sólo son mis ojos que mutaron en
cristales más pequeños,

ni tu boca, ese silencio que tatua mi espalda,
y deja mi cabeza a la orilla de tus piernas...

No sólo soy yo, o tú,
o el clima que deja d elado las esperanzas.

No sólo son mis ojos,
ni lo que se esconde en ellos.

[545]

Escribir fantasmas

FUERA DE SERVICIO

[Estamos escribiendo un poema,

intente más tarde]

Haré de cuenta que la poesía no está aqui.

Soy puro sufrimiento y soledad.

[541]

Hoy fue el último día de Fernando,
su cuerpo estaba cansado,
y sus manos frías enfriaron mi sombra,
hoy fue su últimoa día,

quedo tendido en una cama
supurando pasiones que sólo imaginaba.

Fernando, no sé si regresaras en algún momento,
yo espero que no.

Si fuera poeta, no estaría aquí.

Silencios/ me estrecho la mano para darme entender su venganza/

HE tratado de ser yo,
mi cabeza sigue sin peinarse y empieza a
sentirse un peso oscuro y maloliente sobre ella,
he tratado de dejar de ser esa sombra
que conocio el mundo y dejo sus huellas
sobre la gran pared de tu cuerpo,

He tratado de ser yo y escribir correctamente,
la A, le sigue a la B, la C es una puerta abierta al silencio,
mi vida no tiene importancia, nada le importa a nadie si se trata de mi cuerpo
roido por tus dientes viejos, desechos de tanto amor
desesperado,

he tratado de dejar de ser el fantasma que guardas en
la memoria, en la estrecha comisura de tus zapatos.

Mi poesía aún no existe.

Girar mi cabeza para sorprenderme con el nuevo paisaje:
Nubes como camas, abuelas acostadas en lo alto de los árboles,
yo no tengo vida suficiente para ser feliz.

¿Octavio Paz porque te moriste sin saber que yo no existiría?

Yo no sé hablar con otro
lenguaje
que no sea el de las palabras cortas

y la tinta escurrida de mis dedos.

Evaporarme silenciosamente, convertir el llanto
en pedazos de estropajo que sirvan para lavar la espalda
rasposa de mi abuela, mi madre no extrañará mi voz
porque en mi canto nunca hubo nada de importante
ni misericordioso, yo no salvaré a mi familia
del fin del mundo.

Las rafagas de viento destruyeron

todas las oraciones de amor

que no queria hacer.

Poetizar al mundo en cada uno de tus dedos de arena, no sonreir al mundo si esta escondido en un viaje acido, la vida no es un canto de sirenas, soñe que tu cuerpo tocaba las tristezas de mis perros, soñe que tus manos-arena recorrian toda mi casa y quemaban cada parte de mi cama en pequeñas tandas, las llamas consumian hasta mi memoria, mi casa no es un viejo canto de sirenas, mis amigos ya no existen, huyeron al mar para encontrar un refugio debajo de las piedras, huyeron al mar porque su sangre manchando la ropa, los asientos traseros del viejo volkswagen de mi padre eran más rojos que la esperanza, me dejaron sola, me dejaron sola con tu cuerpo y la arena de tu cuerpo y mis ojos que poco a poco dejaban caer granos pequeños sobre mi pecho. El mar no tiene cantos de sirenas, las sirenas no volvieron, la arena humedecida encontro a mis amigos y todos sentimos las llamas de tu desamor.

/Iremos a vivir a la luna, // tu nombre será un camaleón que se arrastre por las ventanas/

Soy un ser incorregible,
mis palabras formaron un cuerpo que aun inerte sigue caminando por el mundo.

Ser una montaña que cambie el rumbo del mundo

A veces -cuando el tiempo se paraliza en tus labios- me gustaría dejar de ser una mariposa.

No soy yo, los años me apresaron en un barco de arena,
no soy yo -aunque respiro- soy un alma en pena que te recuerda
te anhela como quien anhela el silencio en una fiesta de fantasmas,
no soy yo porque sigo encarnadome en tus recuerdos y vivo
en la espera de encontrar un precipio y tirarme al mar y perderme
en las aguas profundas de tu cuerpo.

No soy yo porque presiento que tu encuentro con mi verdad se acerca
y tus pasos siguen aplastando las esquinas de mi corazón.