SECA

Tu nombre es adherible a mis recuerdos.

Los poetas nacieron en octubre.

Debería hacer una lista de poetas nacidos en octubre
seguro serían mucho, famosos y buenos,
de esos poetas que ponen los sentimientos en la
cubeta del trapeador,

o bajo la llanta del triciclo infantil,
de esos poetas que se cuelgan de las ramas
y arman los confines que nosotros
como simples mortales no sabemos describir.

Los poetas nacieron en octubre
porque es un buen mes y hace frío
pero en las tardes o cuando quiere saludar el sol
sus rayitos convierten una mueca

en un gesto alegre.

Tú naciste en octubre porque debías ser POETA.

La noche no es abrumadora, tu silencio
no se siente, tu cuerpo ya no pesa
y yo porfin entendi que morí.

Superheroes que surcan el espacio interior.

A modo de tarjeta de felicitación, para Name

Trato de escribir algo miserablemente inteligente,
un sucio relato que se destine a tu cuerpo
al cuerpo que se acuesta en quincenas al lado del mio,
o al que come helado cuando no quiere seguir hablando,
al cuerpo que se aleja cada que los celulares
llegan a vibrar tan despacio,

tan despacio como los pasos que doy para no alcanzarte
y no escuchar ese: si, mi amor, tú eres la unica
y después avalazanrte sobre otros pechos
que no son ella
y sobre otro vientre que no la nombra

y ver como me convierto en fantasma, mientras tú
haces el amor a mi recuerdo.

Deje las letras porque entre los acentos tus besos quemaban mis recuerdos.

Las rosas de la copa de ese silencio hicieron sangrar mis memorias.

Ilusión como de quince años,
decepción como de divorcio y tu olor
seguia siendo el de alguien
que ama y deja de amar.

Es díficil aceptar que los días
se desvoronan en este cuarto
que me repite tu ausencia.

Lo segui amando porque esa pasión que no escondia en las letras, lo convirtio en una nube.

La locura se llevo mis zapatos
y mis gatos dejaron el silencio para el siguiente abril.
Tú ya no estabas aquí para llevarme la contra.

Mi corazón es un desierto.

Poesía.


En tus cabellos y
en las grandes placas de piel
desperdiciada en los hoteles
está escondida la verdadera historia del amor.

Y puede ser,
que sea el día de quitarse la piel
y vestirse de luto,
comerce los ojos de las palomas
que traen las noticias del mundo
y olvidar a los hombres,
puede ser -y no aseguro nada-
que cada quien viva un instante.