En realidad me desestrezo,

y talvez nunca vuelva a intentar publicar,

talvez deje los talleres,

la carrera,

y me refugie en tus besos baratos,
en las pocas citas que quieres darme,
en realidad creo que no gano nada,
ni en paz me siento, los fantasmas
me persiguen y tengo que escribir,

talvez le haga caso a mi padre y estudie una carrera
"de a de veras"
y deje que mis pies se inchen cuando tenga
que caminar mucho tiempo,
bajo el sol, en "pro" de mi futuro

y entonces cuando tenga un trabajo deficiente,
me sienta feliz
y diga: oh si esto lo soñe toda mi vida,
trabajar para un jefe insconsciente,
viejo y gordo, pervertido, ganar poco
aún siendo Licenciada,

talvez eso sirva y te fijes en mí,
porque no estoy loca, ni escribo,
porque no leo, ni recogo basura para
el proyecto más nuevo de mi mente (retorcida por cierto)

entonces me buscaras
y pasaremos un fin de semana diciendo: mi amor,
bebe, te amo
y cosas tontas y cursis, ridiculas
y lo que es mejor, cosas que no digo
pero que ya no criticare,
que se cconvertiran en mi diccionario,

mi madre me aceptara,
dejara que salga sin remordimiento,
los tíos no inventaran que me drogo
y que llego marihuana,

mi tiempo se hará corto entre el trabajo
de mierda, el novio de mierda y mis sueños
podridos, entonces seré feliz,
y sonreire cada que me mire un espejo...

Porque nada me gustara más
que mirar mi propia mierda,
mis ganas vacias,
mi sexo sin chiste,
mi muerte llegando al final.