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Esto es un número inpar.

Vivo en la elipsis de las preguntas

patrioticas,

en el cementerio de los poetas de cafeteria,

en las viejas ofertas

de una tienda que vende mujeres

a hombres infelices.

Y soy el plato roto,

porque sólo así me aceptarían

en cualquier lugar,

soy la taza que puede esconderse en

un rincón de la alacena

así, igual, de tal manera

que hasta el día de mi muerte

y la presencia insistente

de mi fetido olor,

se den cuenta que un día

me tuvieron.