A veces las calles nos gritan
porque no saben que hacer,
entonces la gente critica
y habla
(blah, blah, blah)

todos son robots
y sus piezas se oxidan con música
con poesía de una mujer
que se para en la esquina

nadan, entre basura
y políticas ausentes,
sin educación
y con un libro que les dice como vestirse hoy.

Todos nos vamos a morir,
pero algunos irán al paraiso
de la ausencia,
donde nada existio
y la vida paso de largo

como cuando nos deja un camión por llegar tarde.