Soy una mala palabra,

escondida en el texto más corto del mundo.

#mividaesuninstante

Decirle que no al amor y reclamar después esta soledad que mata lentamente.

Las luces piratas explotan en mis ojos,
mi llanto tiene colores inexplicables.

Hace tiempo pense que dejar de vivir sería la oportunidad de comenzar de nuevo,
y no acordarme de mi nombre,
y olvidarme de tu cuerpo,
hace tiempo creí que no tenerte al amanecer
ni oler tu cabello sucio era una manera
de seguir viviendo.

Ahora no vivo, no te tengo,
no comienzo, ni termino,
estoy estancada en un bloque de gravedad cero
y tú te lavas el cabello un día más.

Yo también sé cuando me dicen que no.

La tristeza es un campo sembrado en mis ojos.

Yo no sé porque soy mala para esto.

Quisiera recordarte

qui.sí. eras recordarte.

[porque nosabemosdondeteperdi]

Corazón de penumbras,

corazón de penumbras

y manos de espinas que hacen sangrar mis recuerdos.

A Ray Bradbury: porque nunca me conocio.

"Fue la semana del fin del mundo..."

Canto el cuerpo eléctrico.

Mi abuela es un gato eléctrico que araña con su rayo laser mi corazón.

Mi abuela es un gato eléctrico que ronronea sobre mis piernas, mi abuela tiene una bocina en la boca que ronronea poemas que se deshacen cuando tocan el suelo y convierten el asfalto en bombón de azúcar.

Mi abuela es un gato que vive en las entrañas de mi cuerpo robotico, yo soy los rastros de mi abuela y su casa, soy su cama llena de espinas que peinan su pelaje de cable electromagnético, soy un limpia bocinas, un rasca lomos de abuelas gato, soy un sueño robotico que mi abuela tiene cuando no quiere despertar.

[uó!ɔ!suɐɹʇ ɐ әp oɾo ә]

El silencio es una cuna de lobos, el silencio es una puerta entre abierta que deja entrar el olor de la comida de mi madre a las tres de la mañana, el silencio es un cabello tirado en la almohada, son mil cabellos que se caen y se enredan en mis manos y me dejan sola, sin cabello, sin silencio, sin mi madre que cocina a las tres de la mañana, tu cuerpo es una parte del silencio, tu espalda se parece al infinito del silencio que se pinta de azul y luego deja que los peces naden a su alrededor, tu cuerpo es una gota de lluvia que mata a las hormigas. Tu cuerpo es una corona de hormigas que muerden mis silencios.

"Quieres, quieres que te quiera, quieres,
quieres que te adore-dore-dore,
quieres, quieres que te implore,
quiero, quiero la verdad"

Al purititito estilo Tacvbo y Downs

Praderas (I)


Tus praderas y tus campos,
tu sol radiante en mi ventana,
¡Y tu silencio derrochador de lluvia!

Eres un deleite imaginario,
la sombra de un árbol que arropa mis sueños.

10:38

Y nada de amor hay en este cuarto.

Las golodrinas dijo Fernando,
las golodrinas tienen esas alas que necesito
yo no sabia que decirle, no sabia si era mejor
darle la razón -sin que la tuviera-

o era el momento indicado para ponerme
a coser con cartón y agujas,
a pintar con colores fríos sus alas,
las alas-golondrina,
las alas-Fernando.

Verlo volar siempre me habia dado miedo,
saberlo lejano, zurcando el cielo,
contemplando mis pasos de lejos,
yo sabia que él me vigilaría siempre,

pero cuánto tiempo durarían sus alas de cartón
sus sueños frustados de ser ave y silencio
de ser el delicado viento que mueve mi cabello
la calma que le falta a mi corazón.

[509]

Vacío, el mundo es un vaso vacío, la bolsa vacía que tiran en los supermercados,

"mi" vida es la bolsa rota y fea, la que apesta a cebolla aunque nunca tuviera ni una gota de habitantes vegetales, mi vida es el silencio, la vida apesta, apesta a cebolla echada a perder.

Uno crecen alto como los árboles, otros nos quedamos aquí
bajo las enredadas raíces de nuestros recuerdos,
empolvando al silencio...

Las respuestas más esperadas

se esconden en lo oscuro de tu pantalón.

Tu cuerpo: un bosque frío.

Houston no tenemos ni UN problema.

Me gusta cuando la luz se va y nos deja,

y tus ojos que brillan en la oscuridad

como gatos pequeños acechan mis labios.

Me gusta el cielo negro porque llora

y se pone de malas y guarda su odio y nos devuelve

esto que llamamos noche y es hermoso,

me gusta saber que moriré porque pensarme

aquí, en la esquina esperando el camión,

en la mesa oliendo la comida, todo eso me desespera.

Me gusta la televisión y mi madre

acostada en un sillón

sin preocupaciones con los pies en el aire y las novelas

en los ojos.

Yo hoy no tengo problemas porque

vivir es una opción que

siempre se puede negar.

Fernando, toca la puerta más fuerte que no te oigo.

Minificción:

-Toc, toc. Quién es -pregunto ella- El amor.
Pero apenas despertaba y corrio a bañarse,
se lavo los dientes y peino su cabello.
Abrio. Pero la entrada estaba libre.

Poetizame el mundo.

Dejo sus poemas bajo llave, en ese viejo baúl de la abuela,
sabia que si cerraba el candado no habría regreso,
dejo sus poemas y bajo la llave, nunca pudo dejar
las letras.

el monoSÍlabo de mi vida.

Hombre bicicleta sufre su eterno andar por las curvas
de tu vida.

AV me persigue, no es de mal aguero,
lo sé porque tú has sobrevivido todos
estos años a su lado, pero si creo que
deja una sensación de miedo cuando
toca mi cabello.

Los cuerpos aman porque su necesidad de vida
les exige sacrificios.

Peregrino.


A veces no me reconozco,
ni la figura rota del espejo
o la letra de la niña de seis años
que temia dejar la puerta abierta a los conocidos,
esos conocidos en quienes
no se confia y se teme,

a veces no me reconozco
ni mi voz diciendo: no puedo
contestar por el momento
y me dejo un mensaje
que en voz muy baja dice:
hablame para recordar nuestra voz.

Y también olvido los besos,
y mi propio cuerpo abrazado
al tuyo, en una sabana de ilusiones
que nos cubre cuando no sale el sol,

ni mis manos recorriendo esa espalda
que -aunque no sea yo la que la toca-
siempre reconozco.

A veces no me reconozco
y es mejor así, porque vivir conmigo
sería el infierno y la podredumbre.

soñe que ibamos en un autobús a nosédonde

*ibamos platicando y todo

El silencio no era silencio
y las nubes formaban una extraña figura sobre tu cabeza,
el amor segui ahí, viendonos bailar.

Las tareas son como las
"hermosas" tardesdeverano en una prisión de país tercenmundista :)

TEngounperroquesecomemistristezasymuerdelasorillasdemisamores.

doymilvueltasdoymilyunvueltasdoymildosvueltas

doy

vueltas en sentidocontrarioatuamor

Bonito poema para un guitarrista.



Yo no sé tocar,
nunca lo hago porque el viento cimbra y rompe
los árboles que acompañan mi casa,
yo no sé tocar porque la música
tiene ese no sé que de la tristeza
del amor
de la vida
y del desafio de no

porque la música esta en un ring con
el silencio

y afortunadamente -en este cuarto- siempre gana.

Los poemas largos ya no me salen.

Talvez deba dejar que las letras se acumulen
para que al abrir los ojos los poemas
inunden mi cuarto.

TRibutoalviejoindecente

Todos somos un pedazo de basura

pegada en el zapato del otro.

Al espiritu de la abuela que debería estár aquí.


Abuela ya te prendí las velas
y deje los recuerdos tomarse un break con el pulque
de tus entrañas,
para que la noche sea más oscura
que cuando los muertos se van.

Al minuto 1:16 de Tiersen.

Todo esta explotando y cuando abrimos
los ojos, nos damos cuenta que la vida
cabe en un segundo.

El
tiempo
se
esta
marcando
entre
mis
dedos.

Que alguien me obligue a dejar de escribir!!!!

Fernando, ¿Qué hice mal para que aparecieras en mi vida?

TAlvez yo vine al mundo a destruir la poesía

-Otra vez- La poesía no me deja dormir.

Mi destino es una caja cerrada con cinta canela.

Si la abro,
romperé las orillas que -hasta ahora- me mantenian protegida.

Tú y ese chicloso sentimiento del amor.

Llevame a ver a los leones al circo.

Carta para el amor de mi vida

(que siempre lo supo y lo nego hasta el momento de la muerte del amor)

Amor de mi vida, aunque tú me llegues a amar, ya no seguiré aquí, porque el amor, también es muerte y talvez pronto sea mi funeral.

Hace tanto que deje la poesía, que olvide también tu nombre.

Constelaciones a kilometros de sueños luz.


Cuelga tu mirada de un hilo incandecente
de sueños.
Tu mirada es una laguna llena de tirantes,
figuraciones del país del mañana,
consignaciones de dioses nuevos, que sólo
existen entre estas cuatro paredes que son
tus sueños.

Siguen aquí tus sueños,
entre las inmensas caricias de la nube radiante
del consenso de la humanidad desechizada,
nadie ama y tú amas a todos.

Y Fernando toca la puerta
y te das cuenta que esto es un poema,
que no existes y que tus manos son letras
y que tu corazón es pura poesía,
son comas tus ojos y los pulmones
con los que respiras desaparecen
porque alguien está borrando
tus ilusiones.

Fernando regreso a tocar la puerta,

para pedir esos besos que me presto.

[470]

Fernando nunca jamás digas mi nombre,

ni repitas el tuyo a voz alta en un cuarto de hotel,

no olvides no volver a mi casa

ni entrar por esa puerta

que aun abierta de par en par ya no te quiere ver.

No sufras, ni llores, no te quejes,

no odies a la gente que te quiere,

no olvides mis besos

pero ayudame a borrar los tuyos,

Pasa la calles en rojo ¿O es verde?

pasa las calles sin mirar, que no te importe el tiempo,

que la distancia sea este aire calido

que seca recuerdos y empalma nuevas realidades.

Fernando nunca te vayas,

no regreses, deja tu sombra al lado de la mía,

no hagas caso de lo que digo

consigue el amor que se nos termino.

A Caer

Eh soñado que entramos a un campo

extenso con suaves aires de nubes que tocan nuestros pies,

eh soñado que olemos nuestras manos

después de cortar un par de flores

y que abrazamos nuestros cuerpos cuando

el silencio se apodera de una tarde maravillosa

la existencia del mundo no radica

en lo que sienten nuestras manos, si no

en lo que siente nuestro corazón.

Y aún en la lejania de nuestros

cuerpo, yo siempre estoy contigo.

SECA

Tu nombre es adherible a mis recuerdos.

Los poetas nacieron en octubre.

Debería hacer una lista de poetas nacidos en octubre
seguro serían mucho, famosos y buenos,
de esos poetas que ponen los sentimientos en la
cubeta del trapeador,

o bajo la llanta del triciclo infantil,
de esos poetas que se cuelgan de las ramas
y arman los confines que nosotros
como simples mortales no sabemos describir.

Los poetas nacieron en octubre
porque es un buen mes y hace frío
pero en las tardes o cuando quiere saludar el sol
sus rayitos convierten una mueca

en un gesto alegre.

Tú naciste en octubre porque debías ser POETA.

La noche no es abrumadora, tu silencio
no se siente, tu cuerpo ya no pesa
y yo porfin entendi que morí.

Superheroes que surcan el espacio interior.

A modo de tarjeta de felicitación, para Name

Trato de escribir algo miserablemente inteligente,
un sucio relato que se destine a tu cuerpo
al cuerpo que se acuesta en quincenas al lado del mio,
o al que come helado cuando no quiere seguir hablando,
al cuerpo que se aleja cada que los celulares
llegan a vibrar tan despacio,

tan despacio como los pasos que doy para no alcanzarte
y no escuchar ese: si, mi amor, tú eres la unica
y después avalazanrte sobre otros pechos
que no son ella
y sobre otro vientre que no la nombra

y ver como me convierto en fantasma, mientras tú
haces el amor a mi recuerdo.

Deje las letras porque entre los acentos tus besos quemaban mis recuerdos.

Las rosas de la copa de ese silencio hicieron sangrar mis memorias.

Ilusión como de quince años,
decepción como de divorcio y tu olor
seguia siendo el de alguien
que ama y deja de amar.

Es díficil aceptar que los días
se desvoronan en este cuarto
que me repite tu ausencia.

Lo segui amando porque esa pasión que no escondia en las letras, lo convirtio en una nube.

La locura se llevo mis zapatos
y mis gatos dejaron el silencio para el siguiente abril.
Tú ya no estabas aquí para llevarme la contra.

Mi corazón es un desierto.

Poesía.


En tus cabellos y
en las grandes placas de piel
desperdiciada en los hoteles
está escondida la verdadera historia del amor.

Y puede ser,
que sea el día de quitarse la piel
y vestirse de luto,
comerce los ojos de las palomas
que traen las noticias del mundo
y olvidar a los hombres,
puede ser -y no aseguro nada-
que cada quien viva un instante.

Yedani.

Mis gotas son experimentos

erraticos de amores inconclusos.

Las nubes se vuelven silencios
y en ellos las lagrimas derriten su paciencia.

El "te amo" no era para ambientar el cuarto...

Y tu cuerpo no fue para curar mi alma.

Tu nombre y las gotas que inundan esta cubeta.

Yo soy
una lluvia
que inunda
tu desesperanza...

frotar el recuerdo de tu espalda y dejar que los besos disecados dibujen mi sombra...

[445]

Un silencio grande cubrio mis vestidos de fiesta,

la caricia de la muerte tocaba mi puerta.

Las bombas que estallan en mi corazón me desangran,
me viven, me hacen recordarte.

Ya no tengo amor.

Y en la música encontrar tu cabello (lento, rápido) como una melodía

que nunca termina.

Mixtécatl

habitante del país de las nubes

Casi muerta, con las alas heridas

y el corazón dado al sacrificio, zurco

las arenas movedisas de este cielo,

convino mis tristezas con las torrenciales

memorias de un heroe antiguo.

Yo no soy de aquí pero vivo,

yo no respiro, pero vuelo.

Talvez es que sólo soy un SUEÑO.

Crear el silencio y ocultarlo entre tus ropas,
en tu sexo y en la orilla de esa cama húmeda
que no me dio la libertad.

Me toca decir: Lee porque es bueno.

Talvez debería optar por la opción: Lee para decidir si es bueno.

#Sinhacermitrabajo

(Estoy)

En la neblina de un beso,

en lo últimos suspiros de un canto amoroso.

FELIZ INICIO DE SEMANA
Y

FIN DEL MUNDO

Once centavos.

Ya no iré a la escuela.

Mi mamá dice que todo lo que gasta en pasajes para mí, alcanzará para comprar un gas al mes.

Los Gatos.

A Raúl Mendoza, gato y amigo.

Unos deberían vivir por siempre,

colgar en nuestros cabellos todos sus datos

para nunca perder sus pistas,

deberían ser vecinos,

compadres, hermanos,

deberían no necesitar títulos para saber

que las sonrisas se pintan en los rostros

de los que estamos aquí: de los grises

de los "sin chiste",

de las lunas -comodice unpoeta- que tiene este mundo.

Vamos un día al paraíso

porque el amor se esconde en los amigos

y en las tazas de café,

en los cantos desafinados

de los que sólo deberíamos observar.

Los Gatos son amigos.

Y tienen en sus bigotes memorias.

Hoy haces falta en la esquina de mi olvido.

Escribo versos, porque sólo así empapo mi alma en el silencio.

[431]

Esto es un número inpar.

Vivo en la elipsis de las preguntas

patrioticas,

en el cementerio de los poetas de cafeteria,

en las viejas ofertas

de una tienda que vende mujeres

a hombres infelices.

Y soy el plato roto,

porque sólo así me aceptarían

en cualquier lugar,

soy la taza que puede esconderse en

un rincón de la alacena

así, igual, de tal manera

que hasta el día de mi muerte

y la presencia insistente

de mi fetido olor,

se den cuenta que un día

me tuvieron.

Pan Duro.

Hoy es infierno. Hoy veo un reflejo de muerte en mi espejo.

De tu cuerpo y las ruinas del amor.

Yo siempre doy vueltas en circulo
y regreso a tu espalda
casi nunca cambio mis palabras favoritas
ni olvido tus besos

o los pasos que debo dar para llegar
a la puerta de tu locura,
y me visto para el funeral de mis sueños
y dejo que tus manos hagan

de mi amor, puras
ruinas,
polvo húmedo
que mancha pisos blancos y cuartos baratos.

Yo no soy poeta,
ni mujer linda con labios rojos,
soy un edificio viejo
donde guardas tus días sin novia
y tus besos sin dueño.

Fernando me llamo.
Y con él y su voz cortada,
unas llamas se apagaron dentro de mí.
Fernando no es el amor.

La díficil tarea de cuidar a un hijo.


Yo admiro a tu madre
porque aun cansada de la vida,
supo regalarte una sonrisa y secar
las lagrimas.

La importancia de tenerte cerca.

A Caer

Si de distancia hablamos, nunca pude oler tu cabello

o escuchar tus risas hasta dentro de un cuarto

mientras bañas a un perro,

no sé que se siente abrazarte

y a duras penas me imagino

que es caminar contigo,

no me sé los ritmos de tus enojos

y tampoco si gritas o hablas fuerte cuando estás feliz,

por aquí, nada de eso se sabe,

pero estás cerca y cuando lloras, lloro,

o si es acaso que la vida te premia de

dicha y amor,

yo me alegro,

estás cerca y aunque mis sentidos

auditivos casi no te conocen,

el corazón y el alma

siempre va contigo.

Los cumpleaños de tu vida.

A Carlos Alberto Papaqui Tovar.

Los cumpleaños son pretextos,

necesidades de gente sin sentimientos

para poder decirle a alguien:

te quiero mucho, se feliz.

Yo no necesito un cumpleaños,

o que este día diga el calendario

que tengo que decirte que te quiero,

porque siempre lo hago,

talvez tu vida no sea tan fácil

y mi poesía no sea tan buena,

talvez esas escuelas baratas

siempre sirven de algo

y tienen sorpresas entre cada salón,

talvez las lagrimas hacen que nos acerquemos más

y que el cariño aumente,

no sé cuanta alegría puedas recibir hoy,

yo tengo un tanto guardado para ti,

con tu nombre

y mis recuerdos como empaque.

Amor prohibido para los muertos.

La libertad es la garantia
de que todo lo que digan los demás
no impedirá llevar a cabo tus decisiones.

Bonitos poemas para tomar el té.

Él no es para ti, ni el viento.

La palabra de la semana es: Extinción.

Talvez hablo mucho de ti, porque eres lo único que no puedo guardar:

Silencio.

El silencio, también, es una forma de amor.

Silenciadores del amor.

Me a pasado que el amor me da vueltas

en la ventana

y hace que ría como estúpida,

me a pasado que al pensarte

también me dejo de pensar

y sigo viviendo en la intermitente

idea del tú.

Pero al tiempo que le doy

todo el amor que tengo para ti

se lo como el viento,

los silencios pintan un color más oscuro

y los silenciadores del amor llegan por mí,

tú desapareces

y te llamo para hablar con una contestadora,

con un tiiiiiiii... Tan largo,

que me dice que talvez no quieres volver.

Me a pasado que siempre creo que es la primera vez.

"cover-up de un país hundido en la miseria"

Yo no soy de ningún país,

vivo en el infierno que causa

tener a la poesía metida en el corazón.

Todos somos el silencio.

Me preocupa mi vida.

Las lluvias acidas de publicidad

que atacan mi mente,

los hombres que piden limosna

pero tienen más intelecto que yo,

me preocupa el tiempo

(tic-tac-tic-tac)

que se disfraza de gritos,

y los niños,

sobrinos de mis sobrinos,

los desconocidos de mis desconocidos,

las heridas patrioticas

tapadas con un curita de fiestas

y borrachera,

me enfada el ruido

de los "mexicanos" que saben gritar: viva

pero guardan un silencio largo ante la injusticia...

Me preocupa mi vida, porque soy parte

de este silencio

y quiero gritar y sigo aquí,

esperando que alguien quite la cinta de mi boca.

Los jueves huelen tanto a ti,

talvez sea por eso que mi semana

está repleta de ellos.

Hoy no es un día para el silencio (Sin embargo serguire callada).

A continuación, un bonito poema títulado:

La muerte doblará la esquina.

Quizá la vida se encargue de destruir mis sueños,

si es así, será mejor,

mis guerras altisonantes cesarán

y tu cabello dejará su aroma más tiempo en mi memoria.

Podría ser -siendo ahora sólo una posibilidad-

que yo me encargue de matar la pasión,

la energía,

mis silencios cargados de culpa,

deberíamos sufrir mientras los demás ríen

o congelar estos momentos para saber

que -desafortunadamente- seguimos respirando

y las cuentas del banco no desaparecen.

La muerte doblará la esquina

en el momento menos preciso

para reclamar los cargos pendientes,

las sufridas contemplaciones al cadaver

de nuestros sueños,

doblará la esquina y se sabrá nuestros nombres.

[410]

In-moderaciones para cruzar la realidad.

1) La vida es un clavo que pincha nuestros pies hasta el día en que encontramos una caja para guardarla.

21 de agosto

DEFINITIVAMENTE JUEVES
por Waldo Leyva

Quiero que el veintuno de agosto
del año dos mil diez
a las seis de la tarde como es hoy
pases desnuda atravesando el cuarto
y preguntes por mí
Si estoy pregunta,y si no existo,
o si me he extraviado en algún lugar de la casa,
de la ciudad, del mundo,
pregunta igual, alguien responderá
El primero de enero del año dosmil uno será lunes
pero el ventiuno de agosto de la fecha indicada
tiene que ser definitivamente jueves
y el calor, como hoy, agotará las ganas de vivir.
Las calles serán las mismas para entonces,
los flamboyanes de efe y trece seguirán floreciendo,
muchos amigos no estarán
y el tiempo habrá pasado por la historia de la casa,
de la ciudad, de mi país, del mundo.
Quiero que el veintiuno de agosto, al despertar,
prepares la piel
el corazón
las ganas de vivir.

tu abecedario no tiene mis consonantes.

No soy lo bastante alborotada para enamorarme de tus besos de mentira.

Algo tienen tus dedos delgados
y tus ojos oscuros
que hacen de la poesía
una dimensión más placentera.

Chocolate para tu boca

y agüita amarga para mi corazón.

Para amar a un Rodríguez sólo necesitas un apellido.

Y dime tú

¿Regresarás el día que la señal del amor no falle tanto?

Tomaré fotografias para el final de nuestra historia

y convertire nuestros reflejos de papel

en un camino infinito.

Los meses hacen estragos
en las ganas de amar-te tanto.

Los peces nadaban sin saber que el final de nuestra historia
estaba en sus aletas brillantes y el silencio
que confundia el amor con la muerte.

Sakura.

Abril es la puerta del amor
y tus besos son como chispas lejanas
que queman la piel de los hombres
de cuatro ojos y sueños delgados.

Tú eres el cristal
de la realidad inhabitada
"sueño que tus pasos hacen eco
en mi memoria"

pero llegará octubre,
tus alas se romperan con el tic-tac de un reloj
de orillas doradas
y viejos números que dicen: que hoy no es la hora de amar.

¡Ay tus caricias
y las grandes cicatricez que dejarón en mi amor-diciembre!

Yo no seré poeta y tú no dormiras en mi cama.

(Peticiones para navidad)

Me gusta el tiempo porque me envejece y borra tus recuerdos.

¿Alguien entendería que es amarte?

Cuando tus caricias se mojaron
con las lagrimas de mi memoria
tu voz taladro los cuerpos de los hombres
que no creian en nuestro amor.

La muerte es el deseo de no tener una punzada de dolor en el corazón.

La lucha del bien y el mal se parece tanto a la televisión
uno nunca cambiará de canal si ese es nuestro programa favorito.

Son cosas de elección individual.

Con todo y desamores, citas perdidas y parques religiosos: te amo.

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Me duele el alma y el corazón desvanece tus recuerdos-

(Líneadepretextos)

En silencio, corregiré el amor y tendrá tu nombre.

Lo mejor para ti

es alejarte

de estás

letras rayadas

que repiten tu nombre.

Me acontece el silencio,
la estria que entorpecio nuestra felicidad.

Me acontece saberte vivo,
besando los senos desnudos
de una niña de quince
de una doctora graduada
que convierta la felicidad en sábados de comida rápida
y labores de hogar.

Y así acontenciedome de ti muero en la mesa
de esquina de un bar barato
y de besos sin amor,
de sueños delgados que huelen a ti
y a esa estria que destruyo nuestro destino infeliz.

Quisiera que alguien leyera mi mente
para hacerte entender que odio el silencio
que hay en nuestro amordesierto
cuando digo: yo si te amo.

Soy mala.

Como los vegetales, como la lluvia en día de calor,
soy mala para ti como un medicamente absurdamente necesario.

Lo siento soy tan mala que olvide que el malo eras tú.

TEngo un arranque de amorporti que
hasta el odio olvido mi dirección.

Estoy sola y en silencio

porque así saben mejor tus recuerdos.

Burro aquel que me siga leyendo.

Por las noches maullo tu nombre
y acaricio con mi lengua los recuerdos que olvidaste
en mi cornisa.

フェルナンドは殺さワニ

(Fernando mató al cocodrilo)

La doñita se dará un nuevo respiro
para seguir aquí (con un poco de cordura).

Así quiero que sea el papá de mis hijos.

I <3 Gotoh Masafumi


http://www.youtube.com/watch?v=WlCKWfBqcy8&feature=related

No me despiertes en la mañana Fernando.

El silencio no está en tus besos

si no en las calles que avanzaste sin mí.

Fernando y yo nos rencontramos
para platicar sobre el cocodrilo,
sobre la muerte,
sobre el sinsabor de nuestra despedida

Fernando y yo, seguimos creyendo
en el amor,
y sus besos aún hacen vibrar mis recuerdos.

.ɹoɯɐ әp ɐlqɐɥ ʎ !ʇ ɐɹɐd sә әnbɹod 'op!ʇuәs әuә!ʇ ou oʇsә

Y si mis deseos se hicieran realidad, tu apellido sería el mío
y tu olor de -buenosdíasaquíestáeldesayuno-
me llegaría los sábados de cada mes.

Estoy seca, más que el desierto pero menos que tu alma.

Uno llora cuando los años arrebatan el tiempo y entonces uno se vuelve su propio reloj de la muerte.

Los poetas me odian, dicen que ando diciendo que yo también escribo poesía.

A veces me pregunto que tiene la vida que tantos se aferran a ella...

Dejarte, era como dejar las letras,
era arrancarme la consciencia, el alma, las ganas,
el aire, la vida,

tú también tenias razón: estoy muerta , pero sigo respirando

Me gusta la gente enamorada que se arriesga
a decir: te amo.

Me sentaré a escribir que te olvide y que tu amor es un recuerdo amargo que ni el café quita.

Entendi que mi poesía es blanco fácil de la crítica y la destrucción.

La clase guardo silencio y el profesor sólo admitio su error:

La educación no está en los libros si no en las formas de dar a conocerlos.

Las telenovelas son el reflejo del alma.

(Cabe aclarar que el alma es un ente necesariamente irracional)

Mi soledad me obliga a escribir palabras de -no- amor

Moriremos un día, cansados de besar
nuestras ausencias,
moriremos un día porque aprenderas
a vivir sin mí
y entonces no tendrá caso seguir
jodiendo al mundo con nuestra ignorancia.

En tus ramas dejé -entretejido- el sueño de reverdecer juntos.

En este mismo instante

no sé

donde deje mis recuerdos.

casi nadie entiende lo que digo porque tienen una capacidad de razonar notable.

el sexo rápido es una mala clase de civismo (6to. Grado)

Faltas ortográficas

Los poetas de hoy -no- son simples,
la juventud se encarga
de monopolizar palabras y lugares,
son los nuevos maestros de la lengua,

crean estilos "anti-estilo" y no siguen
ningún ismo,
revolucionan la poesía
con los culos, las tetas, el ano, la mierda,

materializan su ego en páginas
donde todas las ovejas
de sus rebaños
dicen: eres dios, escribe más,
tienes dos nuevos seguidores,
alguien X quiere ser tu amigo,
te admiro y quiero conocerte,
todos los premios del mundo serán para ti.

se envuelven en sueños
de plástico,
en cucharadas enormes de anarquismo barato,
en borracheras los sábados
y reggaeton los domingos.

los poetas de hoy no tienen
faltaz hortograficaz

El silencio es el botón que abrochó tu ausencia.

En mi cuarto de maquinas tengo las ganas
de hacerte cachitos y besarte moribundo,
pero no lo haré.

-Mis deseos son suicidios del amor-

no escribia porque sin querer las letras siempre me devuelven tus recuerdos

Un poeta con alas rotas,
es un titanic en el cielo
-con iceberg de nubes y material de algodon-

siempre pense que tú y yo nos casariamos,
que bueno que no fue así,
por lo menos sé que no terminaremos odiandonos.

Comuniquese con nosotros,
la felicidad está de oferta hoy
y los pagos mensuales redujeron costos,
le ofrecemos fidelidad y servicio de
besos a habitación.

Toda labor fue suspendida ante la petición de sus familiares,
la mujer ya no llora para no despertar a sus hermanos,
sus silencios están haciendo arrugas
y sus lagrimas marcan su rostro como golpes de puerta,


la mujer ya no sufre, empezo a morir.

-Mujer casos de la vida real- no me conoce.

Los trastes me estan esperando y tus besos no llegan.

Buscar un culpable sería condenarte a la vida de injustificado amor,
si te preguntan sólo diles: "yo no la amé"

Tu ausencia es el alimento de mis deseos suicidas.

El día de mañana dejo de existir
y mis letras serán enterradas junto a
los gusanos que comeran mi cadaver,
tú no te preocupes que seguire
atormentando en los sueños
y el amor se convertirá en un fantasma
que temeras cuando escuches mi nombre.

Mi vida de máscaras y desconsuelos

cuando uno es así como yo -le dije a mi sobrino- no le queda más que escribir -y se acabo el brocoli del plato.

Soy un árbol cansado
y viejo.

Dejó mis hojas en tus pies para que reverdescan mis deseos
de cubrir tu pecho a la hora de la muerte.

Tengo una fotografía donde tú sonries y hueles a vida

En la esquina de tus besos guarde mi miedo al fracaso

tu silencio me hablo de tus noches de tristeza...

Tus tragedias marcaron la solapa de mi vida.

Me mudaré al terreno de los hombres secos y faltos de amor,
a la plazuela de los besos baratos,
del sexo inseguro,
al país de las enfermedades virales,
me mudaré al sueño en que no estás
y mis manos saben a pan.


Donde mis rodillas se pierden entre los charcos de lodo,
y los libros existan para limpiarse el culo,
donde la poesía
sea un mito,
la creación de una religión,

donde la señal teléfonica
sea una invensión del pecado y la perdición.

El día del padre.

Mi familia decidió festejar el día del padre y
me llevaron al restaurante Tribilín que estaba
saturado de familias con padres.

En todas las mesas servían vasos con vino,
cortesía de la casa, gorros de cartón con
papeletas de colores y vuvucelas para padres.

Ordenamos un plato vegetariano de soya con sabor
a gato horneado y orejas de dulce de piña tipo
maleante acribillado.

Los meseros arribaron a nuestra mesa para cantar
un estribillo: "Feliz cumpleaños papá,feliz cumpleaños papá".

En las mesas vecinas los padres sonreían complacidos,
se quitaban las dentaduras postizas y las colocabanen los vasos con vino.
El jefe de meseros pidió silencio y comenzó un discurso:
"Voy a leer para todos ustedes el poema Carta al padre
del poeta Oscar Altamirano" -dijo y comenzó a leer el
poema emocionado.

Después los padres hicimos una fila para saludar y
abrazar a todas las hijas de los otros padres.
Pasamos una tarde fenomenal, el sol nos guiñó un ojo
en el horizonte y sonreía.

Entonces abordamos el automóvil y retornamos a casa.
Esta es la hora en que los mafiosos salen a matar.
Y el restaurante Tribilín cierra sus puertas temprano.



[Del Maestro Edgar Altamirano]

Tengo llagas en el alma.

Mis ideas se suicidaron
y con ellas la poesía,
ya no hay nada de poético en mis dedos.

Hoy regrese a lo mismo,
talves tú ya lo sabias,
sospechabas que mis besos no podrían
correr si no es tras tu sombra,

hoy toque tu puerta
esperando que nadie abriera esta "nueva" oportunidad,
deberías haberme dicho que no,
que me odias,
que mis besos son cadenas
que atan tu alma,

pero no, como siempre
tratas de tener la razón,
aun cuando sabes que el amor entre nosotros
se perdio,
regresas, me besas,
me dejas tatuado las caricias
que empezaba a borrar.

Lectura IMACP

Contare cuarenta pasos
para llegar a la equis que arman
tus besos.

Todo fue un fracaso,
no hubo abrazos,
las sonrisas afloraban una entre cien,
los besos nunca llegaron,
tus orejas quedaron intactas

y mis ganas de volver a verte...

temerosas.

Últimamente me he preguntado
qué estás haciendo,
tus sombras ya no visitan mis recuerdos.

Me molesta la monotonia de las personas
al hacer el amor.
No es una cuestión carnal,
si no creativa, puramente creativa.

Una mujer sentada en la banqueta

me a dicho que el amor esta en su bolsa.

Armando Palomas

Me quize ahogar para no respirar

dentro de tu pecera de odio y ausencia,

talvez mañana cuando amanesca

olvides la corteza que dejaron los gritos,

si tú gustas puedes buscarme en los versos,

en las noches sin estrellas,

en las coladeras,

entre mi bolsas izquierdas.

Yo sé que no puedo pedir más que el abandono,

la miseria entre los muslos,

mi derrota tomando posesión

de vientre y espada.

Pero si regresas aquí hay una bomba

para limpiar este H2O.

La madrugada se llevo las horas,
el calor del espacio,
se llevo la luz,
el ruido de los pájaros,
mis ideas...

No me busques.
Mis besos no son una capa de ozono
que se pueda tratar de arreglar.

Y mis metáforas son tan simples,
que tus manos se ríen cuando me leen.

Sólo tengo una duda.

¿A qué saben tus besos?

No sé que tienes tú

que él no tenga,

pero volveria a besar tu labios

sólo para averiguarlo.

Tu paciencia pesa como una bolsa de boletas electorales...

La ausencia de tu aroma,
inundo este cuarto -imaginario-
ahora todo huele a soledad.

EL POEMA CORTO

(Talvez tú lo sepas,
pero la memoria que se tatuó
entre mis piernas
necesita volver a gritar que te ama)

A Rodríguez.

Mañana talvez no despertaras para saludar a mi alma,
pero mis manos viajaran entre las sabanas
para tocar tu espalda, mientras los pájaros
están arreglando el aire que estás apunto de inhalar.


-éste poema tendrá muchos inicios-


Cuando tus manos sabían lo que mi cuerpo quería,
y sólo dormía a tu lado para poder soñar,
cuando tu nombre estaba tatuado en
cada parte de mi espalda,
en mi sexo,
en mi manual de vida,
me di cuenta que te amaba.

Que la vida giraba en torno a esa espalda,
a tus labios con olor a menta,
al cabello rebelde,
a las manos sucias, a tus ojos pequeños y profundos.


Para el día de tu cumpleaños planeo decirte lo mucho que te amo.
Talvez me dejaras parada en una esquina,
pero me gustaría beber de tu sexo,
embriagarme de besos,
me gustaría poder escribirte un buen poema.


Que no tenga ideas tontas,
que te impresione,
caminar contigo, tomados de la mano,
mientras sueltas mis manos para abrazar mis hombros,
mientras dejas que tus labios me digan
algún secreto, un secreto que sea húmedo

(¿Mencione que tendría muchos inicios?)

La humedad de la pecera quebró mis rodillas,
tu ausencia se cayó al piso lodoso
y mis gritos rompieron las ventanas de tu cuarto,
nuestros vecinos me odian,
no he dejado de llorar,

¿Cuándo es que volverás, cuándo es que
seremos en realidad?

¿Escuchas? Son los fantasmas,
los hilos del ruido que quieren confundirnos,
no les pongas atención, ahora
sólo bésame,

déjame contarte una historia,
en la que un extraño se enamoraba
de la soledad,
Son la una y veinticinco,
cuatro estrellas están iluminando mi patio
un perro aguarda en la calle
pero mi casa sigue vacía.

Luego los intelectuales tocan la puerta
dicen que me ofrecen trabajo y una vida,
tienen otros intelectuales que se casan contigo,
tienes hijos iguales y eres feliz,

No gracias, ya estoy comprometida - les dije mientras me explicaban los beneficios de vivir en la ciudad de los escritores.
Pero no tienes anillo, además vives sola – dijo el intelectual mayor.
Ya hicimos el amor – les dije cuando daba la espalda, no volvieron a tocar.


(Hoy era tu cumpleaños y teníamos que darnos un beso,
yo te diría al oído: te amo)



Yo omitiré la parte en que me olvidaste,
tú omite la parte en que te grite,
volvamos a escribir la historia,
encerremos a nuestros cuerpos
en un cuarto,

déjame llevar tu alma al paraíso.

Te llamas "cuerpo cansado" Yo soy una cama, con doble cubierta de esperanza

hoy es tu cumpleaños y alguien más duerme en tu sexo.

Mi sueño era entrar a tu cuerpo
y raptar tu alma,
un secuestro fingido,
tú tenias que amarme,
pero el rehen se escapo antes de tiempo.

La política es así de sucia,
así de dolorosa, de injusta,
es igual de corrupta,
de maleable,
sólo que no es de dos.

Fernando suspiro y dio un último salto,
queria despedirse de mí.

Gris,
estoy gris de los dedos y la memoria.

Me recuerdas mi juventud
las ganas de morder la libertad
y corre entre algunos ciclones
de alcohol,

yo también queria vivir
y morir joven,
esperaba no ver partir a mis amigos,
a mi perro,
odiaba la idea de despedirme
-para siempre- de mis abuelos,

de la casa en la que deje mis llantos
y las ilusiones faciles
preferi no alejarme de ese suelo
donde una vez tú rompiste
mi flor
y convertiste mi casa en la guarida de tu cuerpo.

Tú me recuerdas a mí,
a mis besos
y los versos que nunca te llegaron.

La muerte es un estrepitoso
capitulo de novela,
unos lloran, los otros -más fuertes- guardan sus lagrimas
para las cortadas de cuchillo
o los golpes de las bicicletas,
yo leo mientras sé
que tú terminas este libro.

Yo te ame con la ancianidad que tienen

mis dedos,

con los "te amo" que los niños de hoy

no conocen,

te ame y no me sentia vieja,

me dabas un no sé que

que rejuvenecia mis versos.

Me gustan los sonidos del norte,
porque en ellos se esconden sentimientos
que aceptan la idea del amor de antes.

La música es como el amor,
uno se vuelve loco,
lo escucha todo el tiempo,
lo aprende, lo idealiza,
persigue los sonidos
hasta llegar a oscuros posos
de los que es díficil salir,

y luego, un grupo con una propuesta nueva aparece
y moja nuestras ganas en un paraíso
de ilusiones,
empezamos a tirar nuestros discos viejos...

Se tiene la consciencia limpia, cuando aún no se conoce el amor,
luego viene las ilusiones, los desamores, el deseo, el sexo,
la locura, el odio, la mentira, los besos, el llanto y se manchan
las sabanas de nuestra consciencia...

[290]

Para no olvidarnos del juego,

me aprendi la fecha tatuada en tus ojos,

no te arrepentiras y lo sé,

tus pasos irán tirando

amor por caminos

paralelos,

mientras yo me rio de mi suerte,

del angustiado color de mi alma,

de la paciencia gris que tiene mi memoria

Me gustaría hablar contigo

de la manera más simple,

con un par de besos que digan todo

lo que yo no sé decir.

Cargue con todo y el sonido suave de tu voz diciendo: adiós.

Las mujeres de hoy se preocupan mucho por el dolor (así como tú)
no quieren sentir,
les gustaría abrir los ojos para encontrarse con el
principito que las lleve a cazar luciernagas,

odian llorar
y sentir punzadas en el corazón
mientras él dice: esto no puede seguir,

prefieren someterse a una soledad
sin frenos,
al llanto por culpa de la ausencia de amor,
anhelan labios, pero no quieren prestar los suyos,

son cobardes,
no saben luchar, se sientan en una banca
a ver pasar a las "bonitas"
mientras ellas tejen una historia
de amor en sus cabezas,

las mujeres de hoy,
son simplemente un pez que no quiere nadar.

Tu terremoto, rompio mi corazón.

Esto sería más simple
si no tuvieras labios,
sin tus manos no fueran suaves
y tu espalda, larga, larga,

esto sería más fácil
si nunca hubiera cubierto mis noches
con tu piel.

No me pesa que te vayas
porque no olvidaré tus labios
el sabor de las mañanas a tu lado,
los cuatro pesos que costaba escuchar tu voz,

los numeros aprendidos,
las ganas,
los tarareos antes del amor,
los rasguños que dejaste en mi corazón

el labio rosado del que fui presa
en alguna noche lluviosa,
tu cuerpo acostado junto al mio
en una cama pequeña

tus pies calientes,
las gotas de lluvia que mojaban
tu cara
y el vapor que consumio
nuestra pasión.

No me pesa que te vayas,
porque sé que no volveras
y mi memoria
puede jugar con esto toda la vida,

talvez construya una historia
en la que tú y yo seamos felices por siempre
en camas distintas

compartiendo el sexo,
con almas que tengan otro nombre.

A veces las calles nos gritan
porque no saben que hacer,
entonces la gente critica
y habla
(blah, blah, blah)

todos son robots
y sus piezas se oxidan con música
con poesía de una mujer
que se para en la esquina

nadan, entre basura
y políticas ausentes,
sin educación
y con un libro que les dice como vestirse hoy.

Todos nos vamos a morir,
pero algunos irán al paraiso
de la ausencia,
donde nada existio
y la vida paso de largo

como cuando nos deja un camión por llegar tarde.

Te negue porque a veces los
recuerdos pesan,
y me arrugan la memoria.

Me di un tiempo para dejar de pensarte,
para no verte en la pecera,
en el esqueleto de un árbol,
para no teñirme color tú.

Para que mis alas rotas
aprendieran a no tratar de volar.

Me caí de un árbol

y me raspe los recuerdos.

Me olvido de tu nombre,
por el bien de los días de ella.

Algo en tus besos me decia
que era mala poeta,
me leías para poder llevarme a la cama
después de un: me gusta.

Pero tus besos
y esa espalda fría que tenias
valian la pena, seguia escribiendo mierda,
memorizaba poetas de los que te hablaba
(aún si no los leía)

tú sólo decias: sí, sí, que bien,
mientras tus manos atropellaban
mi blusa y violaban mi falda.

Si quisieras regresar,
tengo un nuevo poemario,
una raza de zombies se comen a las tortugas
hasta darnos cuenta de que no decendemos del mono
si no de la tortuga
y lloriqueamos,

¿Quieres que te lo lea?
tengo una botella de vino
y mi colchon sigue vacio.

Estoy cortandome las ganas
con cristales que tiene tu nombre tatuado
en la parte opaca.

I wanna love you

A Rodriguez y Marley

El agua se nos riega por el ombligo

mientras el amor nos esta gritado,

tú me dices en voz baja:

hay canciones tan grandes que no se pueden transgredir.

Yo no quiero rayar esta historia,

pero la consciencia se me vuelve un hoyo negro

y las noches me pesan, en cada papardeo,

entre los dedos que están sintiendote.

Los hombres nos están mirando como cuando sabian

que nos amabamos,

tus manos sudan como cuando haciamos el amor

pero tus labios están cocidos,

y me doy cuenta que el silencio

es el acto más grande de ausencia,

ya no estás,

te deje empolvado.

Soy basura.

Talvez mañana te busque para contarte sobre el amor.

Fue como una lucha de placer y dolor.

tus besos VS. la realidad

Ya me voy.

Te tardaste en regresar y mi amor se seca con el sol.-

Mi cuerpo se rompio,
en la esquina de un brazo,
cerca de un tatuaje-beso,
donde sangraste amor y sexo.

Dime, anda dime por favor,
no lo ocultes, cómo te hago entender,
cómo hago lo que ella hace
sin arrodillarme ante tus infames placeres.

mi cabello (ese enredado escaparate de tus dedos)
se cayo uno a uno cuando dijiste adiós,
sospecho que huyó con tus caricias.

Dime el secreto del frío que viste tu corazón,

talvez de ese modo deje de molestar

con los -te amo- de mi boca.

Para que te vayas seguro,

no te seguire,

no volvere a mis labios

el dolor de la espera.

Para que vivas feliz,

haré morir el corazón

en la tina de hielos

que ofreciste como despedida.-

La gente enamorada me odia.

Mi destino se planificó
de modo ecológicamente destructivo.

Las ideas se me revolvieron,
la velocidad aumento
y mi mente borraba los archivos
que tenian tu nombre.

¿Cómo dices que te llamas?

Me pesa el suicidio que armaron tus besos,
mi pecera esta vacia,
mis alas dejaron de funcionar
y tú, no regresaste.

Es posible que trate de huír
(si esto sucede, no me detengas
deja que mis pies sean los culpables
del regreso)

me llevo el lodo que armamos,
el sexo de tu sabana,
la mancha de la ventana,
el aroma de los besos...

haré un postre.

últimamente he notado que doy vueltas
(como un pequeño cachorro)
cuando me dices que me amas.

Voy a usar tu ausencia, para hacer un libro de amor.

Por supuesto...

No tendrá tu nombre.

Un día el amor se acabo
y empezamos a hablar de bigotes.

Dormire con los "Te amo" abrazados

Mis cordeles marcaron la parte tersa de mis pies, tus manos coloreron negro el rededor de mis pechos, tus labios sangraron a mis labios y yo, yo me quede sin color, cuando te llevaste las tonalidades de mi vida

A veces te extraño
y pienso en tus pies-naranjas,
estoy llorando porque tus manos-nubes
se estan alejando ´
y yo sólo levito alrededor de tu aureola.

Cómo es que tu sexo se fundio tanto en mi cuerpo
que aún en sueños lo siento.

La seriedad se escondio,
me olvide de las palabras largas y de los buenos modales,
no sé como decirte...

Verdades

No soy poeta No soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poeta No soy poeta No soy poetaNo soy poeta
No soy poeta
No soy poeta
No soy poeta No soy poeta No soy poeta No soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poeta No soy poeta No soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poeta
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No soy poetaNo soy poeta No soy poeta No soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poetaNo soy poeta

¡Ayuda!

Mi mente cree que escribe poesía...

¿Hasta cuándo?

(Aun si no lo pides,
puedo seguir usando la peluca en sus ratos libres,
sé que no tengo el mismo nombre,
pero las dos te besamos cuando llueve)

Las ganas
de escribir
las deje

para cuando no te tenga.

Los hombres de mi vida se escondieron tras tu sombra.

En el invierno de tus noches,
deje mis recuerdos,
congelados,
hambrientos,
así como llore,
también reí,
así como llegaste,

te dejé.

Poema dedicado.

El invierno no nos alcanzará, aún si nos tuviera cerca

no nos atraparía,

porque eres una primavera errante,

llegaste a pisar mi suelo y reverdecer mis días.

Tus hojas no caeran de este árbol viejo,

sé que estoy desgastada y sucia,

que a mí los hombres me han tocado

pero yo me he aferrado a tu color.

Eres mi pequeño retoño,

tu rocio trae con el un mar de alegría,

vacias el peso de la soledad

a la tierra que necesita alimento.

El sexo es tan sucio,
tan sucio como tus besos,
como el lodo que corre por tu espalda.

Tan sucio que vivo en mugre y olvido.

Eres mi persona favorita,
por eso prefiero olvidarte.

Le tengo miedo a tu manera de beber.
Aunque yo sé que no lo sufriré
en un futuro.

Ella limpiará tu vomito.

Soy un poco depresiva -le dije.


Lo note ayer -respondio mientras se ponia de pie y buscaba su camisa- por precaución también me llevo los cuchillos -grito mientras bajaba las escaleras y azotaba la puerta.

(Los escritores/maestros dicen que debes escribir sobre tus obseciones,

sé que hartaré al lector si siempre digo tu nombre,

pero no puedo dejar de hacerlo,

así que no me queda más remedio que dejar de tener lectores)

Las malditas obseciones son

las que te marcan en las madrugadas...

¡Otra ronda de olvido para mi mesa!

[235]

Le tengo miedo a la muerte,

pero si morír implicara besarte una vez más,

que la muerte venga por mí,

que arrebate contra mi alma

su furia que será mi gloria.

Me han invitado a tomar café en otra ciudad, talvez tenga que recorrer 2 horas para llegar a mi destino, tomar una taza de café, conversar una hora y regresar caminando, no te aseguro nada, pero presiento que mis pasos saben llegar a tu casa.

Voy a corregir el error ortográfico:

Te amé

Ayer cuando olvidabas tu alma en mis manos,
me confezo que aún me amabas...

Me olvide de los besos,
los tatuajes se pueden borrar con tiempo jabón...

Me duele tu inconsciencia partida en cuatro,
dos partes las ocupa ella,
la otra tus obseciones,
el sexo y yo no existo.

Esto no tiene nada de interesante,

nos vamos a morir antes de que tenga veinticuatro,

no tendremos hijos

y nuestros padres no se harán viejitos

con cabellos blancos y bastones,

los peces viviran en nuestros cuartos,

talvez ni ellos sobrevivan,

ojalá que si porque no tienen la culpa.

Los cadaveres felinos yaceran dormidos

al lado de nuestro cuerpos abrazados,

yo besare a mi gata antes de que la lluvia acida

o los terremotos o los gringos

vengan por nuestras almas,

a mi perro le quitare el collar, será libre

y no tendrá dueño,

talvez un poste se venga encima de nosotros,

o talvez, después de la destrucción

los gringos reinen en el país de los muertos.

Yo he tratado de sincerarme,
para contarte que el mundo se va acabar
y que tú y yo no podemos esperar
tanto tiempo como tú pretendias.

Pero siempre me besas.

[225]

Todos duermen temprano,

talvez también han notado tu
ausencia.

Tengo siete vidas,
entonces me arriesgo y salto de un puente peatonal,
no he muerto porque
soy como un gato,

baño mi cuerpo con letras,
mientras corro por las calles,
entre los carros, no moriré
porque tengo seis vidas,

estoy comiendo a un lado
de la estufa sin miedo a morir porque tengo cinco vidas,
en mi cuarta vida fue luchador
y me golpearon y morí

pero seguia viva, sólo deje una vida
tengo tres vidas y soy invencible,
me corte las venas para ver correr mi sangre,
tengo dos vidas y nade hasta que

los tiburones se comieron mi carne,
pero no morí,
tengo una vida, pero me enamore
y perdi la unica oportunidad de seguir respirando.

El silencio es el lenguaje más complejo,
nunca sabes si estás haciendo las cosas bien.

Flotando,
un millón diez mil
seiscientos ochenta y nueve cuerpos
flotando conmigo,

estoy tratando de escribir
poesía húmeda en un punto,
suspendida en la mitad del espacio,
el agua me jala hacia abajo.

Y yo no quiero caer
quedamos quince en el aire,
aferrados a la corriente
de fuerza que nos sostiene ahí

pero yo peso más
y empiezo a caer,
estoy gritando poesía
en un punto,

tratando de no olvidarla.

Un millón diez mil
seiscientos ochenta y nueve cuerpos
enterrados conmigo.

Mi gato esta levitando,
mientras yo corto sus bigotes
para hacerme una trenza
-gigante-

o una cuerda para atorarme al árbol
y recoger las manzana verdes de la punta,
estoy cortando sus bigotes
mientras ella vuela en el aire

y dice: miauuuu.

Mi gata esta maullando
mientras le quito las patas para ponerme
dos dedos mas en las manos,
escribo más rápido,

me hablan en la internet
y escribo más rápido
tengo 7 dedos,
cinco dedos y dos patas de gato.

Y maullo.

Me lambeó los pies un perro con rabia,
millones de celulas infectadas
y mi cabello se extendia,
seco se extendia,

yo llore, llore mientras
por mi boca salia espuma blanca,
mi blusa llena de espuma blanca,
olor fetido en mi blusa por la espuma blanca.

Y yo lloré.
La gente se alejaba, me veía y corría,
una mujer con rabia! gritaban,
los niños querian tomarse fotos,

y yo rompia los globos del zócalo
y corrian a mi alrededor,
tenia rabia y prendi un cigarro,
mis ojos se pusieron rojos y llore

cuando vi pasar una mosca gigante,
una mosca gigante en un BMW,
lo alcance y mordi su cuello,
yo mate al presidente!
grite en la fuente del zócalo,

Yo mate al presidente!-repetia y repetia
entonces la gente sin rabia se acerco
y abrazaba mis pies.

http://www.youtube.com/watch?v=HuDzAP-bUFc

Me recuerdas el tiempo,

y tus palabras acariciando mi cuerpo.

[Esto se convirtio en un estuche de ideas]

Tenia veinte años, pero ningún sueño.
Mis abriles se cayeron de un árbol.

En este trío amoroso, la que sobra soy yo.
La soledad y tú son tan buenos amantes.

Te espere en una esquina,

con varias faldas rodeandome.

Esto es simple. Te seguire pensando, aunque tú no quieras.

El reloj (cu.cu.cu.cu.) nos esta contando la historia del amor retrasado.

[212]

Estaba escribiendo el poema corto,

pero se me acabaron las palabras.

[211]

Estimado cliente

se le informa por este medio

que la relación ha terminado.

[210]

En la mancha del vestido dejamos la vida entera.

[209]

Pigmalión

Estoy en la serie de conjuntos

que arman tu perfección,

tus cabellos negros con olor a nuevo,

tu sexo callado, sublime, casi transparente,

estoy pintando tus ojos en una manzana,

le estoy quitando los versos a los poetas

para pintartelos en la espalda,

tú eres el sueño de los sueños más puros.

La enseñanza de la naturaleza,

el hijo de los montes verdes,

la profundidad del mar,

eres el amarillo que lastima, pero que alumbra.

Pero no vives,

no caminas, ni ríes,

estas coloreado en la pared sin ser más

que la sombra de una vieja escultura

partida a la mitad.

Ya le dije al viento

que te nombre cuando haga frío.

La oscuridad me durmió las piernas.

No es que ya no quiera ver a nadie,

o que deje de escribir,

no es el viento que anda pesado

en estos días

o la casa que me llena de soledad...

Es sólo que extraño tu nombre en mi boca,

diciendo buenos días,

es que extraño tu cuerpo embarcado

en mi sexo.

[205]

Enumeré tus besos,

porque eran un recuerdo matématico,

esquisitamente perfecto,

pensando,

una formula inexistente.

[204]

Quedó mi cuerpo vacío,

negro saco, a la ventana.

Se fue.

Se fue, doblando las calles.

Mi cuerpo anduvo, sin nadie.

Rafael Alberti.

Orade el tiempo para que respiraran los recuerdos,

pero mis brazos viejos seguian aquí,

esperando ver la puerta abierta,

tus manos cansadas, acariciar mi cabello blanco.

Me permiti hacerte un cuarto en mi memoria,

para el día que regresaras

para que no fuera díficil volver a empezar.

Orade el tiempo, pero me ahogue con tu ausencia.

(Celebramos nuestros primeros 150 caracteres de amor con un par de comillas)

dos cientos

Nos vimos una vez más, para dejar en claro que las sabanas ya no olían a nuestros cuerpos, le devolvi el anillo barato que me habia regalado y él me puso en el cuello la vieja bufanda -que ahora- tenia su aroma.

Nos besamos para saber que la brisa de sus labios no removia mis arenas, pero fue imposible, terminamos en una mesa, tratando de encontrar el amor.

La comida enlatada se hizo para la gente sola,

aunque tu sombra también comía conmigo.

Un día -dijiste mientras contemplabas el arma-

nos volveremos a amar. (¡Pum!)

Te fuiste dejando una rama que pica mis días,

me dejaste sangrando de un costado,

yo no sufri,

no lloré,

no pense en volver a verte,

porque tus ojos blancos me decian

que pronto llegaría el momento

de volver a besar tus labios.

No te olvide, pero dejé a tu cuerpo

dormir entre la tierra,

y me prepare para llegar al cuarto

de lodo y gusanos.

No tardaré.